La inconstancia del corazón,
mudanza torpe y ciega de sentimientos,
no alcanza vida suficiente para el regreso,
para una oportunidad nueva ante el silencio,
castigador y perpetuo,
de la indiferencia hecha mujer en un papel olvidado.
Los caminos bifurcados en años de quiebre,
no admiten retorno, muda foto de un paraje frío en primavera,
ahí donde todo murió como el bouquet de una promesa
que inútilmente pretendo conservar,
siendo testigos aquel cielo puro, el sendero cansino,
el viento amplificador de nuestras palabras,
aquel que se llevó las tuyas,
y que dejo las mías en orfandad.
Sólo quedamos ese rincón de juegos,
los retratos que capturaron las figuras hoy inertes,
las líneas escritas tatuadas en el ser
y el sueño de cada noche y el juramento de cada día.
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